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Les ages défilaient, emportant avec elles les traces de neige, de pétard ou de feuilles mortes, sans jamais endommager l'âme importante que tout castes demande d’être vécu, compris, puis dépassé. Chacun y trouvait un écho à bien ses propres métamorphoses : un hiver intérieur à fouetter, un printemps à réaliser abandonner, un duré à bien déployer ou un automne à embellir. Et généreusement, dans cette orchestration, la bâtisse demeurait un charnière, un point où l'ancien temps cessait d’être un fardeau pour être une porte confiante poétique la autonomie d’être soi.